En el marco de la limpieza de verano de la redacción de Función Agotada fue hecho este genial hallazgo.
Debajo de unas cajas de Pizza Hut (cosecha 98), acumuladas sobre el escritorio de nuestro escritor estrella Ulises Picoli, encontré un cassette rotulado como “Crítica en vivo Dr. F 1997“.
Con este inusual descubrimiento en la mano me dirigí a la oficina del editor en jefe Nicolás Viademonte.
Al entrar lo encontré viendo Jerry Maguire y comiendo Sugus con vodka.
Luego de una breve discusión, en la que me amenazó con una abrochadota, me dijo:
“Bajo ningún concepto transcribas el contenido de ese cassette“.
Demostrando el respeto y aprecio que le tengo a mi mentor, jefe y editor es que transcribo este cassette de forma literal.
Critica en vivo Dr. F, 1997:
Probando, uno, dos…
Para que conste en esta grabación en cassette de cinta magnética, mi nombre es (N. del A.: Sonido ininteligible), también conocido como Dr. F. Son las doce del mediodía del décimo día de enero del año 1997. Me encuentro dentro de la sala de cine.
Oculto en mi bolso de mano está el pequeño grabador de sólo 20 centímetros al que se conecta el micrófono en mi solapa por el cual hablo.
Pretendo hacer la primera crítica en vivo de la historia.
Debo confesar que, debido al nerviosismo de ingresar este aparato prohibido, no sé a ciencia cierta qué película se va a proyectar, y acabo de ingerir dos pastillas tranquilizantes. Calculo que son inofensivas, los Ponis nunca sufrieron efectos secundarios.
Los jóvenes en la sala comen pochoclo en forma ruidosa y sorben gaseosa de cola como si no hubiese un mañana.
Comienzan los avances de otros films.
Nada para destacar, el piso esta pegajoso.
George Clooney aparece en pantalla junto a este muchacho Tarantino. Van de negro.
Todo explota, autos rápidos.
Una clásica película de acción ambientada en el desierto tejano.
Se llama Del Crepúsculo al Amanecer. Música estilo mejicana para los títulos y está dirigida por Robert Rodríguez.
Va a ser una crítica aburrida. Podría hacerla ya, sin tener que ver el resto de esta previsible película de acción.
Dos bandidos, perseguidos por la policía, probablemente tomen rehenes y George Clooney se enamore de la chica rehén y pelee con Tarantino por ella.
(Voz desconocida): “Porque no te callas la boca flaco”
(Dr. F): “Para un poco, ni que estuviéramos viendo una de Hitchcock”
Siento un miedo crecer dentro de mí, una suerte de paranoia, como un ratón que comió mucha azúcar.
A pesar de todo me dispongo a disfrutar de una película de acción.
Me da un poco de impresión el agujero de la mano de Tarantino. Miro mi propia mano.
Todo está en orden.
(Voz desconocida femenina): “¡Cállate Mamerto!”
Aparecen los rehenes. Dato de color, hay un chino.
(N. del A.: Durante unos 15 minutos de fondo se escucha el sonido de la película y algunos sonidos que presumo son ronquidos del Dr. F)
Creo que descansé la vista unos momentos. El aire acondicionado y los tranquilizantes para ponis son una combinación soporífera.
Están en un bar, estilo mejicano. Y en cualquier momento empieza un tiroteo.
Hasta aquí la película maneja un idioma irónico y salvaje. Con un ambiente brillante y polvoriento.
Un Clooney que se come la pantalla y un Tarantino, que se nota, le dieron el papel por ser amigo de Robert Rodriguez.
Al entrar al bar la película pierde ritmo. ¿O serán las pastillas?
En este momento ocurre un baile muy sensual de Salma Hayek, pero que nada aporta a la película.
Algunas personas me arrojan pochoclos para que me calle. Algo pasa.
¡Dios santo, Salma es un vampiro!
Un frenesí de sangre acaba de comenzar, tripas y vísceras por doquier.
¡Dejen de tirarme pochoclos, carajo! ¿No ven que están matando gente?
La pantalla es una sopa de sangre y carne.
Por un momento me parece que los arrojadores de pochoclos tienen colmillos. Debo desterrar estas ideas inducidas por los narcóticos de los Ponis.
Me doy cuenta de que ya no tengo monólogo interno, estoy verbalizando todos mis pensamientos sin control.
Me estoy meando pero me da asco ir al baño de este cine mugriento.
La matanza en pantalla ya está fuera de control. Me paro y despeino al alto sentado en la fila delante mío.
¡Sorban gaseosa inadaptados, no hay mañana!
Todos conspiran contra mí.
¡Son todos vampiros!
No podrán verme si me saco la ropa.
(N. del A.: Se escuchan gritos femeninos y algunas puteadas de ambos sexos hasta que la cinta se corta de forma abrupta)
Hasta aquí la transcripción palabra a palabra del contenido de la cinta.
Los rumores en la redacción cuentan que en la tarde del 10/01/1997 vieron a un hombre semidesnudo depositar esta cinta en el buzón y correr. Ninguno de los testigos puede dar fe si ese hombre era el Dr. F.
A mi me gusta pensar que sí.
Desde la terraza de la redacción de Función Agotada, les escribe Sebastian Fruncieri.
